Competir a escrever #4

O tema: Um homem perde o bilhete ganhador da lotaria. Explore este enredo.
O texto da minha concorrente Claudiamar aqui. :)
O meu:

Artur jogava € 10 no Euromilhões todas as sextas-feiras. Religiosamente. “Tenho uma chave fixa. A vencedora.”, dizia ele à menina da tabacaria. “E depois gosto de jogar com uns números daqueles que a máquina tira aí à sorte.”

Ela olhava-o de cima a baixo, com pena. Reparava com pormenor no casaco de veludo roçado e no boné do Benfica gasto pelo tempo. Ficava a olhar-lhe os ténis já gastos enquanto a máquina emitia o bilhete. E pensava, em jeito de reprovação, onde raio é que aquela criatura que mal parecia ter o que comer ia buscar € 10 todas as semanas. Ainda por cima para gastar ao jogo.

Estava habituada a ver os mendigos ali das redondezas pedirem uns trocos “para uma sandezinha”, segundo diziam. Desviava-se o mais que podia dos que arrumavam carros em troco de uma moeda de 50 cêntimos, pois sabia que por ali proliferavam seringas, bocados de papel de prata e outras coisas nojentas. Morria de medo daquela gente. Da droga, da pobreza, da sujidade…

O Artur era diferente. Magro, muito alto, aparentando cinquenta e poucos anos. Com roupas e sapatos velhos, mas sempre com um ar lavado. Uma vez chegou a comentar com a colega da tabacaria, enquanto lhe marcava os números: “Já viste como é que ele tem as unhas tão limpas?”. Não lhe conhecia emprego nem família, mas também não o via nos parques de estacionamento como aos outros. Não cheirava a tabaco nem a bebida. Fazia-lhe espécie, o homem.

Num dia chuvoso, sem clientes na loja nem pessoas na rua, entrou o Artur aos gritos: “Ganhei, ganhei! Eu não lhe dizia, menina? Ganhei o primeiro prémio!!!”. Inacreditável… Ele tanto persistira que a sorte acabou mesmo por lhe bater à porta. “Parabéns! Já sabe o que vai fazer com o dinheiro?”, perguntou-lhe ela, ainda meio atordoada com tanta excitação. “Ainda não sei nada. Só sei que tenho que ir a correr contar à minha velhota!”

Meia hora passada, ouve-se uma ambulância; chegam os Bombeiros e a Polícia. Uma multidão junta-se em frente à tabacaria. O Artur jazia numa maca, inconsciente. “Perdeu o bilhete vencedor.”, ouviu alguém dizer. “É claro que lhe deu um fanico a seguir!”. Há um paramédico que pergunta: “Aqui o sem-abrigo tem alguém que o acompanhe até à morgue?”. Sem pensar, acenou com a cabeça e entrou na ambulância. Segurou-lhe a mão direita. Fria. Fechada. Cerrada. Não podia acreditar…